miércoles, 27 de enero de 2010

Ser

He sido yo.
Soy lo que queda y lo que muta.
Seré el resultado
de ciencias inexactas y
cantos rodados.

Una mariposa que bate sus alas
a punto de ser atravesada por un alfiler oxidado.

2 comentarios:

José Manuel Martínez Limia dijo...

Es obvio que no te conozco.

Estaba convencido de que el congelador invernal y las obligadas largas noches te sumirían en un estado de embriaguez y depresión permanente que te harían escribir como a un poeta poseído. Aunque no es completamente incierto que dudé al ver un gato roncando sobre la acera y creí que por el contrario las largas noches de placer y de vino (barato) te empujarían a olvidarte de nosotros lentamente.

Poco más adelante me di cuenta de que sería la primavera quien exacerbaría tu estro posmoderno con sus perfúmenes de faldas cortas empapadas en whisky. Pero también dudé si los senos descubiertos y el azahar te sumirían en un ambiguo duermevela.

Al fin acerté con la verdad: haces lo que te sale de los cojones y te importa un pito el día la estación y el mundo.

Salud. Quizás te conozco algo más de lo que pensaba.

Pelayo dijo...

Acertaste Limia, hago lo que me sale de los cojones y me importa un pito el día, la estación y el mundo. Porque supongo que en esto consiste el juego. Bien sabes lo que dijo Macbeth,"corra el tiempo y suceda lo que quiera", yo,lo que suceda,lo iré escribiendo.

Salud amigo.