La muerte llega descalza

Lo que está acabando conmigo no es el alcohol que sustituye a la sangre de mis venas.

Ni la mezcla de alquitrán y Hachis, que al amparo del tiempo, incuban un cáncer en el mapa de mis pulmones.

Lo que está acabando conmigo es esta puta adicción a la tristeza.

A sabiendas de que solo quedará de mi

un papel donde un día escribí algo

y lo borró la lluvia.

Gaviotas

Sobre tu cabeza siguen volando en círculos gaviotas que te guían.

Y quizás quieras volver para deshacer lo hecho.

Pero aunque yo tuviera empaque para entender tus prisas,

solo podría decirte que te vaya bien.

O puede que me atrincherase con papel y lápiz

a vomitar mi orgullo.

O puede que entiendas que estas letras son por que

nunca antes tuve

una

que perder.

Pero si tú me miras

"Y es una soledad

tan desolada."

Mario Benedetti

Al despertar, las mañanas son difíciles

de sobrellevar

sin tu cuerpo en la cama.

Monotonía del rito del aseo,

añoro demasiado el hábito sencillo

que tienes de tu cuerpo.

Las tardes son vagas.

Las ocupo en especular

sobre el número de mirlos

que nublan este cielo sin azul.

Este océano negro suspendido del techo.

Y las noches...

sabor de licor amargo,

a sabiendas me enveneno por dentro.

Como buitre negro, castúo y carroñero, sobrevuelo tu cuerpo desde la distancia.

Cuando hablo contigo y cuelgas el teléfono,

siempre digo que te quiero.

Pero supongo que eso nunca lo has escuchado.