rodeado de discos antiguos y películas de Bogart,
no hago más que pensar en ti,
mientras los gatos se adueñan de los cubos de basura del callejón trasero.
Hay veces en que espero una llamada.
Hay veces en que temo una llamada.
No es fácil ser un tipo duro en estos tiempos que corren,
creo que es más fácil ser un tipo solitario.
Y es eso lo que le hago entender a este corazón que late en mi pecho,
aunque dejó de hacerlo al compás de la vida hace tiempo,
y que resiste triste, solitario y esbirro con tu compañía.
Lo afirmo mientras acabo con la virginidad de esta página en blanco,
sentado delante de la ventana,
a la sombra de tu olvido.
El bueno de Antonio me lo hizo entender;
“poned atención;
un corazón solitario
no es corazón”.
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